Faz uma semana já da data, e procrastinação além do necessário, vai o relato do fato: pelas 16h, eu com uns três trabalhos atrasados batendo na cabeça então toca a poha do interfone. Pensei “Bosta, é o Cleiton. Veio chatear pessoalmente por causa das logomarcas”. Relutei, mas acabei atendendo. “Arroz!” “Sêo Ricardo, flores pro senhor.” “Vai se foder Cleiton, que cê quer?” “Sêo Ricardo, é da floricultura, são as flores.” “Flor? Fala sério, se quer contar mentira então pelo menos inventa nome de floricultura!” “É da Floricultura Tal!”. “Tá bom! E qual teu nome?”, “É Zé!”.
Porra, o Cleiton não é um dos mais imaginativos, e a essa altura ainda achava que era ele. “Sêo Ricardo, é sério. O senhor tem flores pra receber.” Fiquei com cara de pato. Pedí desculpa e descí. Tava lá o cara com um vaso de Amarillis (coisa assim, feia pra caralho) não mão, me olhando incrédulo. Peguei aquela porra e ele foi embora. Fique na porta com cara de bunda, então aproveitei pra pegar a correspondência. Botei o vaso no hall do prédio e fui pra fora. No que o cara da floricultura tá dando a ré no carro e falando no telefone, escuto o bicho falando em voz alta “babaca!”
Bom, toda situação à parte, a flor ainda veio com um cartão ANÔNIMO! Agora devo, pra não sei quem dessa cidade, um agradecimento e um bêjinho. Que legal. Que inferno.
…
A flor eu dei pra mãe no domingo, mesmo dia que o Fox da mana pegou fogo.
